Les pigments de la calomnie

Retrouver la ville pour y habiter, rejoindre ses semblables, partager un quotidien voulu ou fatal. Ma citoyenneté est là, mon collectivisme me hante, est-ce un choix ou une exigence ?

Nous sommes tous là pour organiser la cité, ma cité, leur cité.

La ville s’organise à notre gré, beaucoup de désirs, peu de satisfactions, on veut tout, pour ne rien obtenir en définitif. Sans rancœur, on reprend la tâche, ils sont pressés, ils ne vous laissent pas de temps pour vous lamenter. Se retrouvant vite de nouveau parmi ses amis, ses adversaires. Amnésique, on remet la main à la pâte, le mortier est commun et mon mouvement ne m’appartient plus, la danse est folle et le tourbillon m’échappe.

A gauche je tourne ou on me fait tourner, j’ai l’impression de choisir le sens mais comment se fait-il que je sois en harmonie avec les autres ? La direction est là, inscrite, prédestinée…

Dans la galerie municipale, on retrouve quelques contrariés. Les fresques sont trop vastes, le village est petit, les couleurs se fanent dans le brouillard, l’exiguïté des lieux fait qu’on piétine les toiles, tout se mêle, qui est dans le tissu ? Le tableau change, la scène se métamorphose, les couleurs giclent sur les murs, les tableaux. Impassible, monsieur l’adjoint du commis à la culture retisse ses toiles…

Tout le monde court vers les couloirs pour dépoussiérer dans la pénombre le reste du patrimoine, il faut accrocher des tableaux, remettre des gouaches, et préparer le vernissage…

La calomnie fait boule de neige, l’adjoint du commis à la culture est mis en cause, les comptes de la dernière kermesse ne sont pas tout à fait …et la femme de l’adjoint du commis à la culture déprime. Dans les couloirs, on chuchote, on murmure, il paraît que le couple vient d’acheter un pavillon à la plage… ce ne sont que des racontars. La mère de la femme de l’adjoint du commis à la culture crie aux médisances… Moi je ne sais pas…d’ailleurs c’est une fausse blonde la mère de la femme de l’adjoint du commis à la culture, et tout le monde le sait.

On n’arrive pas à avoir les nuances originales, les coups de pinceaux sont hésitants, la pénombre des couloirs attriste les tons, les tableaux s’assombrissent davantage, reflétant l’atmosphère pesante de la cité. La tragédie colle à la toile, on se regarde et on compatit…

Reste la calomnie, toujours là, c’est le non-dit du village, on connaît le grand-père, on lui doit un grand terrain qu’il a offert à la commune, on y a bâti le réfectoire de l’école. Il était généreux l’aïeul… il faut dire qu’il avait les moyens, il s’est enrichi pendant la grande guerre, tout le monde s’approvisionnait à son grenier personnel… Là aussi on radote… On radote beaucoup dans la cité…on sait tout sur tout le monde.

Les fresques assoiffées de pigments, dilatent leurs mailles pour reconquérir la matière, une fois rassasiées, elles reflètent leurs éclats. Satisfaite de son geste, la femme de l’adjoint du commis à la culture se relève de son chevalet, exhibant sa stature sculpturale, qui pour un instant fait oublier un dossier toujours ouvert dans mon village……….…………….

Zouhaïr BEN AMOR

Universitaire

Les pigments de la calomnie

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